Entre o sono e o sonho, Entre mim e o que em mim me suponho, Corre um rio sem fim. Passou por outras margens, Diversas mais além, Naquelas várias viagens Que todo o rio tem. Chegou onde hoje habito A casa que hoje sou. Passa, se eu me medito; Se desperto, passou. E quem me sinto e morre No que me liga a mim Dorme onde o rio corre - Esse rio sem fim. Fernando Pessoa . . . . . . A extensão da ternura vai ser posta à prova no momento de uma separação ou quando se transforma o tácito acordo: “meus espaço, minha liberdade, minha vida, meu destino, meu desejo”, contrapõem-se como dois guerreiros de armadura e tudo, prontos para o embate. Com dor, com fervor, com afeto, com todo o espectro de sentimentos vários e ambíguos que nos constituem, estamos expostos, abertos, e frágeis. Amar sem querer perder é para os santos, não é coisa para a gente, nós que nos preparamos tanto, nós que nos entregamos tanto, nós que tanto ardemos e cantamos e voamos e nos despimos do egoísmo e controlamos a impaciência, e fomos devotados... e aparentemente tudo começa a se esboroar. Os desejos de um podem não combinar com os de outro: quem amamos não conseguiu sentir-se bem em nossa roupagem de rei e rainha, não entendeu que conosco seria um deus, ou simplesmente sentiu-se ameaçado pelo peso desse nosso amor. A intransponível solidão retorna, já nos acena, velha amiga que talvez tenhamos de apreciar melhor. Vamos, mais uma vez, para o seu abraço – do qual realmente nunca saímos. Abrimos a mão para que, bela ave-do-paraíso, a coisa amada saia a buscar sua maior felicidade ou seu contentamento. Isso dói, mas ode ser feito com verdade. Protestamos, choramos, mas a gente consegue. Um pedaço de mim se vai com quem se fundira comigo e agora quer-se desprender: eu erro, me atrapalho, reclamo, mas, se quero o bem do outro, acabo cedendo e, para fazer honra a esse amor, me recomponho, e recomeço, inteira. . Canção da minha ternura Rondaste o meu castelo solitário como um rio de vozes e de gestos; baixei as minhas pontes fatigadas e conheci teus lumes, teus agrados teus olhos de ouro negro que confundem; andei na tua voz como num rio de fogo e mel e raros peixes belos, cheguei na tua ilha e atrás da porta me deste o banquete dos ardores teus. Mas às vezes sou quem volta a erguer as pontes e cavar o fosso e agora em sua torre, ternamente, sem mágoa se debruça nas varandas vendo-te ao longe , barco nessas águas, querendo ainda estar se regressares -porque seria pena naufragarmos se poderias ter, sem tantas dores, viagens e chegadas nos amores meus. Lya Luft Minha primeira lágrima caiu dentro de teus olhos. Tive medo de a enxugar: para não saberes que havia caído. No dia seguinte, estavas imóvel, na tua forma definitiva, Modelada pela noite, pelas estrelas, pelas minhas mãos. . Exalava-se de ti o mesmo frio do orvalho; a mesma claridade da lua. Vi aquele dia levantar-se inutilmente para as tuas pálpebras, E a voz dos pássaros e a das águas correr, - sem que a recolhessem teus ouvidos inertes. . Onde ficou teu outro corpo? Na parede? Nos móveis? No teto? Inclinei-me sobre o teu rosto, absoluta, como um espelho, E tristemente te procurava. Mas também isso foi inútil, como tudo mais. Cecília Meireles . . . . . . . . Da primeira vez em que me assassinaram Perdi um jeito de sorrir que eu tinha... Depois, de cada vez que me mataram, Foram levando qualquer coisa minha... E hoje, dos meus cadáveres, eu sou O mais desnudo, o que não tem mais nada... Arde um toco de vela amarelada... Como o único bem que me ficou! Vinde, corvos, chacais, ladrões da estrada! Ah! Desta mão, avaramente adunca, Ninguém há de arrancar-me a luz sagrada! Aves da noite! Asas do Horror! Voejai! Que luz, trêmula e triste como um ai, A luz do morto não se apaga nunca! Mário Quintana .