Emily Dickinson, Um Livro de Horas

Emily Dickinson Um livro de horas Seleção e tradução de Angela Lago Editora Scipione, 2008 Hora do Ofertório Isto é tudo que tenho para oferecer. Isto, e meu coração também. Isto, meu coração, o campo, e além. Toda a campina selvagem. Trate de contar - se eu esquecer. A soma alguém deve saber - Isto, e meu coração, e as abelhas todas Que vivem na folhagem. Hora Pequenina Ninguém conheceria esta rosa pequenina, Talvez uma peregrina, Não fosse eu apanhá-la no caminho Para te oferecer. Só uma abelha terá saudade. Só uma borboleta, bailarina, A procurar um colo pela tarde. Só um pássaro atento, Só um suspiro do vento. Ah, rosa pequenina, tão fácil sina, Alguém como você morrer! Hora de Esquecer Coração, vamos esquecê-lo! Você e eu, nesta tarde! Esqueça o calor que ele deu, Que esqueço a luminosidade. Quando acabar, avise, por favor, Para que eu apague o pensamento! Rápido! Enquanto você pulsar, Vou lembrar mais um momento. Hora do Enigma Algumas coisas que voam: Pássaro, abelha, hora. Não canto nenhuma agora. Algumas coisas que ficam: Dor, montanha, eternidade. Não tenho necessidade. Mas outras que ficam, voam. Os céus eu posso explicar? Imóvel - o enigma no ar! Hora Sem Luz Existe mesmo o amanhã? Há alguma coisa como o dia? Se eu fosse alta como a montanha Mais além a enxergaria? Terá pé feito açucenas? Como um pássaro, terá penas? Vem de um famoso lugar De que eu nunca ouvi falar? Marinheiro! Estudante! Grande sábio de algum clã! Alguém conte à pequena viajante Onde fica o lugar chamado amanhã. Hora da Tristeza Sem Razão A abelha - de mim - não tem medo, A borboleta eu conheço. A gente toda da mata Se alegra quando apareço. Os rios riem mais alto assim que eu chego. E brinca a brisa mais louca então. Ai meus olhos, por que tua névoa prata? Por quê , ô dia de verão? Hora de Suportar Nossa porção de noite suportar, Nossa porção de amanhecer também. Nosso vazio, com êxtase ocupar. Ou ao nosso vazio, o desdém. Uma estrela aqui, outra ali. Alguma se extravia. Aqui névoa, névoa além, Depois, dia! Hora da Dor Água, é a sede que ensina. Terra, a travessia do mar. Êxtase, a agonia. Paz, o guerrear. Amor, o retrato eterno, Pássaros, o inverno. Hora do Amor Vem devagar, Jardim! A boca desacostumada, Ruborizada, bebe jasmim Feito abelha embriagada. Que a flor alcança tarde, Ao redor do quarto arde, Néctar, néctar - roga. Entra, e em bálsamo se afoga. Hora da Paixão Diminutos rios - dóceis a algum mar azul. Meu Cáspio - tu. Hora do Cuidado Tinha nos dedos um anel E fui dormir. O dia quente, o vento ao léu. Pensei: - Não vai sumir. Acordo, e meus dedos honestos desdenho. A jóia, perdi de vista. Agora, tudo que tenho É uma saudade ametista. Hora desta Carta Todas as cartas que eu escrever Não serão bonitas assim: Sílabas de veludo, Frases de cetim, Abismos de rubi, submersos. Impossíveis, ô lábio, para ti. Faz de conta ser um colibri Que sorveu a mim. Hora Em que me Chamarem de Louca Muita loucura é sabedoria divina Para um olho inteligente. Muita sabedoria, pura loucura. Mas, como sempre, A maioria domina: Se você concorda, é boa gente. Se nega, um perigoso sem cura. Melhor prender com corrente. Hora de Saber de Deus O pensamento é maior que o céu. Coloque lado a lado os dois: O céu cabe no pensamento, E ainda cabe você depois. Mais do que o mar, o pensamento é profundo. Azul mais azul pode abarcar. O pensamento sorve o mar em um segundo, Como a esponja sorve a gota que entornar. Tem o peso de Deus o pensamento, Grama a grama, lá e cá. Se for diferente - esteja atento - Como sílaba o som será. Hora Sem Remédio Dizem: - Com o tempo passa. Mas não passa, na verdade. Sofrimentos enrijecem como tendões, com a idade. Tempo testa o sofrimento, Mas não é o seu remédio. Se passa ao passar do tempo, Não havia enfermidade. Hora em que Tudo Parece sem Sentido Seu eu aparar, antes que quebre, um coração. Minha vida não foi em vão. Se a uma dor oferecer um vinho Se assoprar uma ferida, Se ajudar um passarinho Que caiu de volta ao ninho, Não foi em vão minha vida. Hora Preciosa A natureza quase não usa amarelo, Sempre escolhe outro matiz. Guarda essa cor para o pôr-do-sol E desperdiça anis. Carmim, gasta feito mulher, Mas sonega o amarelo. Precioso e raro o quer Como a palavra - elo. Hora da Alegria Alegria é um vento Que nos levanta do piso E nos deixa em outra parte, Um lugar em desaviso. Não traz de volta, voltamos, Sóbrios, depois de um tempo. Novatos para uma tarde Na terra do encantamento. Hora da Verdade Fale a verdade toda, mas fale de viés. No rodeio está o sucesso. Para nossa frágil felicidade, A surpresa da verdade brilha em excesso. Como o raio que, por bondade, Alguém explica à criança que se assusta, Deve brilhar pouco a pouco a verdade, Ou todos seremos cegos à sua custa. Hora da Falta Se não tivesse visto o sol A sombra eu suportaria. Mas essa luz fez do meu deserto Um deserto que antes não conhecia. Hora do Temor Silêncio é tudo que tememos. Na voz há resgate. Mas silêncio é infinidade. Não tem face. Hora da Esperança Sem saber quando virá o amanhecer Eu abro todas as portas. Terá asas como um pássaro, Ondulará como as encostas? Hora do Coração na Mão O Paraíso é tão longe Quanto o quanto mais perto Se nesse quarto se aguarda Felicidade ou deserto. Forte é o coração Que suporta O estalido De um passo na porta. Hora da Promessa Moço de Atenas, seja fiel apenas A você E ao mistério. Outro alento é falso juramento. Hora de Esquecer Coração, vamos esquecê-lo! Você e eu, nesta tarde! Esqueça o calor que ele deu, Que esqueço a luminosidade. Quando acabar, avise, por favor, Para que eu apague o pensamento! Rápido! Enquanto você pulsar, Vou lembrar mais um momento.

Como Queiras, Amor...

Como Queiras, Amor... Como queiras, Amor, como tu queiras. Entregue a ti, a tudo me abandono, seguro e certo, num terror tranquilo. A tudo quanto espero e quanto temo, entregue a ti, Amor, eu me dedico. Nada há que eu não conheça, que eu não saiba, e nada, não, ainda há por que eu não espere como de quem ser vida é ter destino. As pequeninas coisas da maldade, a fria tão tenebrosa divisão do medo em que os homens se mordem com rosnidos de malcontente crueldade imunda, eu sei quanto me aguarda, me deseja, e sei até quanto ela a mim me atrai. Como queiras, Amor, como tu queiras. De frágil que és, não poderás salvar-me. Tua nobreza, essa ternura tépida quais olhos marejados, carne entreaberta, será só escárneo, ou, pior, um vão sorriso em lábios que se fecham como olhares de raiva. Não poderás salvar-me, nem salvar-te. Apenas como queiras ficaremos vivos. Será mais duro que morrer, talvez. Entregue a ti, porém, eu me dedico àquele amor por qual fui homem, posse e uma tão extrema sujeição de tudo. Como tu queiras, meu Amor, como tu queiras. Jorge de Sena, in 'Post-Scriptum'

Todas as Cores - |ßiå|™

Todas as Cores Olha, meu amor! Essas são as flores que em teus campos colhi. São flores de múltiplas cores Pra que lembres o tanto Que gosto de ti! Guarde-as em bom lugar! Não tão perto que as sufoque, Nem tão longe que não as veja! Regue-as com o calor de teu toque e com um amor que as proteja! Haverão de retribuir-te toda a atenção recebida. Multiplicar-se-ão em minha arte! Serão parte da tua vida... Porque ontem fui grão... depois ramo...depois flor que perfuma sem espinhos... Hoje...do amor em flores não sou uma, mas todas as cores em teu caminho. Poema ©Beatriz Araujo

Cecília Meireles (Epigrama)

. I Pousa sobre esses espetáculos infatigáveis uma sonora ou silenciosa canção: flor do espírito, desinteressada e efêmera. Por ela, os homens te conhecerão: por ela, os tempos versáteis saberão que o mundo ficou mais belo, ainda que inutilmente, quando por ele andou teu coração. II És precária e veloz, Felicidade. Custas a vir e, quando vens, não te demoras. Foste tu que ensinaste aos homens que havia tempo, e, para te medir, se inventaram as horas. Felicidade, és coisa estranha e dolorosa: Fizeste para sempre a vida ficar triste: Porque um dia se vê que as horas todas passam, e um tempo despovoado e profundo, persiste. III Mutilados jardins e primaveras abolidas abriram seus miraculosos ramos no cristal em que pousa a minha mão. (Prodigioso perfume!) Recompuseram-se tempos, formas, cores, vidas... Ah! mundo vegetal, nós, humanos, choramos só da incerteza da ressurreição. IV O choro vem perto dos olhos para que a dor transborde e caia. O choro vem quase chorando como a onda que toca na praia. Descem dos céus ordens augustas e o mar chama a onda para o centro. O choro foge sem vestígios, mas levando náufragos dentro. V Gosto da gota d'água que te equilibra na folha rasa, tremendo ao vento. Todo o universo, no oceano do ar, secreto vibra: e ela resiste, no isolamento. Seu cristal simples reprime a forma, no instante incerto: pronto a cair, pronto a ficar - límpido e exato. E a folha é um pequeno deserto para a imensidade do ato. VI Nestas pedras caiu, certa noite, uma lágrima. O vento que a secou deve estar voando noutros países, o luar que a estremeceu tem olhos brancos de cegueira, - esteve sobre ela, mas não viu seu esplendor. Só, com a morte do tempo, os pensamento que a choraram verão, junto ao universo, como foram infelizes, que, uma lágrima foi, naquela noite a vida inteira, - tudo quanto era dar , - a tudo que era o por. VII A tua raça de aventura quis ter a terra, o céu, o mar. Na minha, há uma delícia obscura em não querer, em não ganhar... A tua raça quer partir, guerrear, sofrer, vencer, voltar. A minha, não quer ir nem vir. A minha raça quer passar. VIII Encostei-me a ti, sabendo bem que eras somente onda. Sabendo bem que era nuvem, depus minha vida em ti. Como sabia bem tudo isso, e dei-me ao teu destino frágil, fiquei sem poder chorar, quando caí. IX O vento voa, A noite toda se atordoa, A folha cai. Haverá mesmo algum pensamento Sobre esta noite? Sobre o vento? Sobre esta folha que se vai? X A minha vida se resume, desconhecida e transitória, em contornar teu pensamento, sem levar dessa trajetória nem esse prêmio de perfume que as flores concedem ao vento. XI A ventania misteriosa passou na árvore cor de rosa e sacudiu-a como um véu, um largo véu, na sua mão. Foram-se os pássaros para o céu. Mas as flores ficaram no chão. XII A engrenagem trincou pobre e pequeno inseto. E a hora certa bateu, grande e exata, em seguida. Mas o toque daquele alto e imenso relógio dependia daquela exígua e obscura vida? Ou percebeu sequer, enquanto o som vibrava, que ela ficava ali, calada mas partida? XIII PASSARAM os reis coroados de ouro, e os heróis coroados de louro: passaram por estes caminhos. Depois, vieram os santos e os bardos. Os santos, cobertos de espinhos. Os poetas, cingidos de cardos. Narciso, foste caluniado pelos homens, por teres deixado cair, uma tarde, na água incolor, a desfeita grinalda vermelha do teu sorriso. Narciso, eu sei que não sorrias para o teu vulto, dentro da onda: sorrias para a onda, apenas, que enlouquecera, e que sonhava gerar no ritmo do seu corpo, ermo e indeciso, a estátua de cristal que sobre a tarde, a contemplava, florindo-a para sempre, com o seu efêmero sorriso... Entre o desenho do meu rosto e o seu reflexo, meu sonho agoniza, perplexo. Ah! pobres linhas do meu rosto, desmanchadas do lado oposto, e sem nexo! E a lágrima do seu desgosto sumida no espelho convexo! Sede assim — qualquer coisa serena, isenta, fiel. Flor que se cumpre, sem pergunta. Onda que se esforça, por exercício desinteressado. Lua que envolve igualmente os noivos abraçados e os soldados já frios. Também como este ar da noite: sussurrante de silêncios, cheio de nascimentos e pétalas. Igual à pedra detida, sustentando seu demorado destino. E à nuvem, leve e bela, vivendo de nunca chegar a ser. À cigarra, queimando-se em música, ao camelo que mastiga sua longa solidão, ao pássaro que procura o fim do mundo, ao boi que vai com inocência para a morte. Sede assim qualquer coisa serena, isenta, fiel. Não como o resto dos homens. Pelo arco-íris tenho andado. Mas de longe, e sem vertigens. E assim pude abraçar nuvens, para amá-las e perdê-las. Foi meu professor um pássaro, dono de arco-íris e nuvens, que dizia adeus com as asas, em direção às estrelas. A serviço da Vida fui, a serviço da Vida vim; só meu sofrimento me instrui, quando me recordo de mim. (Mas toda mágoa se dilui: permanece a Vida sem fim.) .

Cecília Meireles (Viagem Vaga Música)

Cecília Meireles No dia de alguém ser meu não é dia de eu ser sua... E, quando chega esse dia, o outro desapareceu... Velho Estilo Coisa que passas, como é teu nome? De que inconstância foste gerada? Abri meus braços para alcançar-te: fechei meus braços, – não tinha nada! De ti só resta o que se consome. Vais para a morte? Vais para a vida? Tua presença nalguma parte É já sinal da tua partida. E eu disse a todos desse teu fado, Para esquecerem do teu chamamento, Saberem que eras constituída Da errante essência da água e do vento. Todos quiseram ter-te, malgrado, Prenúncios tantos, tantas ameaças, Grande, adorada desconhecida, Como é teu nome, coisa que passas? Pisando terras e firmamento, Com um ar de exausta gente dormida, Abandonaram termos tranqüilos, Portas abertas, áreas da vida. E eu, que anunciei o acontecimento, Fui atrás deles, com insegurança, Dizendo que ia por dissuadi-los, Mas tendo a sua mesma esperança. No ardente nível dessa experiência, Sem rogo, lágrima, nem protesto, Tudo se apaga, preso em sigilos: Mas no desenho do último gesto, Há mãos de amor para a tua ausência. E esse é o vestígio que não se some: Resto de todos, teu próprio resto. - Coisa que passas, como é teu nome? Canção do Mundo Acabado Meus olhos andam sem sono Somente por te avistarem de uma tão grande distância De altos mastros ainda rondo tua lembrança nos ares O resto é sem importância Certamente não há nada de ti, sobre este horizonte desde que ficaste ausente Mas é isso que me mata Sentir que estás não sei onde mas sempre na minha frente Não acredites em tudo que disser a minha boca sempre que te fale ou cante Quando não parece, é muito quando é muito, é muito pouco e depois nunca é bastante Foste o mundo sem ternura em cujas praias morreram meus desejos de ser tua Água salgada me escuta e mistura nas areias meu pranto e o pranto da lua, A mim não fizeste rir e nunca viste chorar Por que o tempo sempre foi longo pra me esqueceres e curto pra te amar... É preciso não esquecer nada É preciso não esquecer nada: Nem a torneira aberta nem o fogo aceso, Nem o sorriso para os infelizes Nem a oração de cada instante. É preciso não esquecer de ver a nova borboleta Nem o céu de sempre. O que é preciso é esquecer o nosso rosto, O nosso nome, o som da nossa voz, o ritmo do nosso pulso. O que é preciso esquecer é o dia carregado de atos, A idéia de recompensa e de glória. O que é preciso é ser como se já não fôssemos, Vigiados pelos próprios olhos Severos conosco, pois o resto não nos pertence. Murmúrio Traze-me um pouco das sombras serenas que as nuvens transportam por cima do dia! Um pouco de sombra, apenas, - vê que nem te peço alegria. Traze-me um pouco da alvura dos luares que a noite sustenta no teu coração! A alvura, apenas, dos ares: - vê que nem te peço ilusão. Traze-me um pouco da tua lembrança, aroma perdido, saudade da flor! - Vê que nem te digo - esperança! - Vê que nem sequer sonho - amor! Despedida Por mim, e por vós, e por mais aquilo que está onde as outras coisas nunca estão, deixo o mar bravo e o céu tranqüilo: quero solidão. Meu caminho é sem marcos nem paisagens. E como o conheces? - me perguntarão. - Por não ter palavras, por não ter imagens. Nenhum inimigo e nenhum irmão. Que procuras? Tudo. Que desejas? - Nada. Viajo sozinha com o meu coração. Não ando perdida, mas desencontrada. Levo o meu rumo na minha mão. A memória voou da minha fronte. Voou meu amor, minha imaginação... Talvez eu morra antes do horizonte. Memória, amor e o resto onde estarão? Deixo aqui meu corpo, entre o sol e a terra. (Beijo-te, corpo meu, todo desilusão! Estandarte triste de uma estranha guerra...) Quero solidão. Canção Nós somos como perfume da flor que não tinha vindo: esperança do silêncio, quando o mundo está dormindo. Pareceu que houve o perfume... E a flor, sem vir, se acabou. Oh, abelha imaginativa o que o desejo inventou...

Decifra-me...

Não me venha falar de razão, não me cobre lógica, Não me peça coerência, eu sou pura emoção. Tenho razões e motivações próprias, sou movido por paixão, essa é minha religião e minha ciência. Não meça meus sentimentos, nem tente compará-los a nada, deles sei eu, eu e meus fantasmas, eu e meus medos, eu e minha alma. Sua incerteza me fere, mas não me mata. Suas dúvidas me açoitam, mas não deixam cicatrizes. Não me fale de nuvens, eu sou Sol e Lua. Não conte as poças, eu sou mar, profundo, intenso, passional. Não exija prazos e datas, eu sou eterno e atemporal. Não imponha condições, eu sou absolutamente incondicional. Não espere explicações, não as tenho, apenas aconteço, sem hora, local ou ordem. Vivo em cada molécula, sou o todo e sou uno, você não me vê, mas me sente. Estou tanto na sua solidão, quanto no seu sorriso. Vive-se por mim, morre-se por mim, sobrevive-se sem mim. Eu sou começo e fim, e todo o meio. Sou seu objetivo, sua razão que a razão ignora e desconhece. Tenho milhões de definições, todas certas, todas imperfeitas, todas lógicas apenas em motivações pessoais, todas corretas, todas erradas. Sou tudo, sem mim, tudo é nada. Sou amanhecer, sou Fênix, renasço das cinzas, sei quando tenho que morrer, sei que sempre irei renascer. Mudo o protagonista, nunca a história. Mudo de cenário, mas não de roteiro. Sou música, ecôo, reverbero, sacudo. Sou fogo, queimo, destruo, incinero. Sou água, afogo, inundo, invado. Sou tempo, sem medidas, sem marcações. Sou clima, proporcional a minha fase. Sou vento, arrasto, balanço, carrego. Sou furacão, destruo, devasto, arraso. Mas sou tijolo, construo, recomeço... Sou cada estação, no seu apogeu e glória. Sou seu problema e sua solução. Sou seu veneno e seu antídoto Sou sua memória e seu esquecimento. Eu sou seu reino, seu altar, e seu trono. Sou sua prisão, sou seu abandono e sou sua liberdade. Sua luz, sua escuridão e seu desejo de ambas. Velo seu sono... Poderia continuar me descrevendo, mas já te dei uma idéia do que sou. Muito prazer, tenho vários nomes, mas aqui, na sua terra, chamam-me de AMOR. Autor desconhecido

Elegia ao primeiro amigo

Seguramente não sou eu Ou antes: não é o ser que eu sou, sem finalidade e sem história. É antes uma vontade indizível de te falar docemente De te lembrar tanta aventura vivida, tanto meandro de ternura Neste momento de solidão e desmesurado perigo em que me encontro. Talvez seja o menino que um dia escreveu um soneto para o dia de teus anos E te confessava um terrível pudor de amar, e que chorava às escondidas Porque via em muitos dúvidas sobre uma inteligência que ele estimava genial. Seguramente não é a minha forma. A forma que uma tarde, na montanha, entrevi, e que me fez tão tristemente temer minha própria poesia. É apenas um prenúncio do mistério Um suspiro da morte íntima, ainda não desencantada... Vim para ser lembrado Para ser tocado de emoção, para chorar Vim para ouvir o mar contigo Como no tempo em que o sonho da mulher nos alucinava, e nós Encontrávamos força para sorrir à luz fantástica da manhã. Nossos olhos enegreciam lentamente de dor Nossos corpos duros e insensíveis Caminhavam léguas - e éramos o mesmo afeto Para aquele que, entre nós, ferido de beleza Aquele de rosto de pedra De mãos assassinas e corpo hermético de mártir Nos criava e nos destruía à sombra convulsa do mar. Pouco importa que tenha passado, e agora Eu te possa ver subindo e descendo os frios vales Ou nunca mais irei, eu Que muita vez neles me perdi para afrontar o medo da treva... Trazes ao teu braço a companheira dolorosa A quem te deste como quem se dá ao abismo, e para quem cantas o teu desespero como um grande pássaro sem ar. Tão bem te conheço, meu irmão; no entanto Quem és, amigo, tu que inventaste a angústia E abrigaste em ti todo o patético? Não sei o que tenho de te falar assim: sei Que te amo de uma poderosa ternura que nada pede nem dá Imediata e silenciosa; sei que poderias morrer E eu nada diria de grave; decerto Foi a primavera temporã que desceu sobre o meu quarto de mendigo Com seu azul de outono, seu cheiro de rosas e de velhos livros... Pensar-te agora na velha estrada me dá tanta saudade de mim mesmo Me renova tanta coisa, me traz à lembrança tanto instante vivido: Tudo isso que vais hoje revelar à tua amiga, e que nós descobrimos numa incomparável aventura Que é como se me voltasse aos olhos a inocência com que um dia dormi nos braços de uma mulher que queria me matar. Evidentemente (e eu tenho pudor de dizê-lo) Quero um bem enorme a vocês dois, acho vocês formidáveis Fosse tudo para dar em desastre no fim, o que não vejo possível (Vá lá por conta da necessária gentileza...) No entanto, delicadamente, me desprenderei da vossa companhia, deixar-me-ei ficar para trás, para trás... Existo também; de algum lugar Uma mulher me vê viver; de noite, às vezes Escuto vozes ermas Que me chamam para o silêncio. Sofro O horror dos espaços O pânico do infinito O tédio das beatitudes. Sinto Refazerem-se em mim mãos que decepei de meus braços Que viveram sexos nauseabundos, seios em putrefação. Ah, meu irmão, muito sofro! de algum lugar, na sombra Uma mulher me vê viver... - perdi o meio da vida E o equilíbrio da luz; sou como um pântano ao luar. Falarei baixo Para não perturbar tua amiga adormecida Serei delicado. Sou muito delicado. Morro de delicadeza. Tudo me merece um olhar. Trago Nos dedos um constante afago para afagar; na boca Um constante beijo para beijar; meus olhos Acarinham sem ver; minha barba é delicada na pele das mulheres. Mato com delicadeza. Faço chorar delicadamente E me deleito. Inventei o carinho dos pés; minha palma Áspera de menino de ilha pousa com delicadeza sobre um corpo de adúltera. Na verdade, sou um homem de muitas mulheres, e com todas delicado e atento Se me entediam, abandono-as delicadamente, desprendendo-me delas com uma doçura de água Se as quero, sou delicadíssimo; tudo em mim Desprende esse fluido que as envolve de maneira irremissível Sou um meigo energúmeno. Até hoje só bati numa mulher Mas com singular delicadeza. Não sou bom Nem mau: sou delicado. Preciso ser delicado Porque dentro de mim mora um ser feroz e fratricida Como um lobo. Se não fosse delicado Já não seria mais. Ninguém me injuria Porque sou delicado; também não conheço o dom da injúria. Meu comércio com os homens é leal e delicado; prezo ao absurdo A liberdade alheia; não existe Ser mais delicado que eu; sou um místico da delicadeza Sou um mártir da delicadeza; sou Um monstro de delicadeza. Seguramente não sou eu: É a tarde, talvez, assim parada Me impedindo de pensar. Ah, meu amigo Quisera poder dizer-te tudo; no entanto Preciso desprender-me de toda lembrança; de algum lugar Uma mulher me vê viver, que me chama; devo Segui-Ia, porque tal é o meu destino. Seguirei Todas as mulheres em meu caminho, de tal forma Que ela seja, em sua rota, uma dispersão de pegadas Para o alto, e não me reste de tudo, ao fim Senão o sentimento desta missão e o consolo de saber Que fui amante, e que entre a mulher e eu alguma coisa existe Maior que o amor e a carne, um secreto acordo, uma promessa De socorro, de compreensão e de fidelidade para a vida. Vinícius de Moraes

Despedida

Por mim, e por vós, e por mais aquilo que está onde as outras coisas nunca estão deixo o mar bravo e o céu tranqüilo: quero solidão. Meu caminho é sem marcos nem paisagens. E como o conheces ? - me perguntarão. - Por não Ter palavras, por não ter imagem. Nenhum inimigo e nenhum irmão. Que procuras ? Tudo. Que desejas ? Nada. Viajo sozinha com o meu coração. Não ando perdida, mas desencontrada. Levo o meu rumo na minha mão. A memória voou da minha fronte. Voou meu amor, minha imaginação ... Talvez eu morra antes do horizonte. Memória, amor e o resto onde estarão? Deixo aqui meu corpo, entre o sol e a terra. (Beijo-te, corpo meu, todo desilusão ! Estandarte triste de uma estranha guerra ... ) Quero solidão. Cecília Meireles Os vivos vêm pisando a grama, vêm ler no morro as inscrições; o cemitério ainda os atrai; os mortos é que não vêm mais. Os versos nele se repetem: “Aqueles que hoje vivos vêm a ler as pedras e se vão mortos é que amanhã virão.” Certas da morte as lousas rimam, mas não sem deixar de notar que nenhum morto já não vem. Do que é que os homens medo têm? Seria fácil ser esperto e lhes dizer: "Eles detestam a morte, e já não entram nela." Talvez caíssem na esparrela. Robert Frost, tradução de Renato Suttana

Caminhos...

A estrada não trilhada Num bosque, em pleno outono, a estrada bifurcou-se, mas, sendo um só, só um caminho eu tomaria. Assim, por longo tempo eu ali me detive, e um deles observei até um longe declive no qual, dobrando, desaparecia... Porém tomei o outro, igualmente viável, e tendo mesmo um atrativo especial, pois mais ramos possuía e talvez mais capim, embora, quanto a isso, o caminhar, no fim, os tivesse marcado por igual. E ambos, nessa manhã, jaziam recobertos de folhas que nenhum pisar enegrecera. O primeiro deixei, oh, para um outro dia! E, intuindo que um caminho outro caminho gera, duvidei se algum dia eu voltaria. Isto eu hei de contar mais tarde, num suspiro, nalgum tempo ou lugar desta jornada extensa: a estrada divergiu naquele bosque – e eu segui pela que mais ínvia me pareceu, e foi o que fez toda a diferença. Robert Frost (Tradução Renato Suttana) Cântico negro "Vem por aqui" — dizem-me alguns com os olhos doces Estendendo-me os braços, e seguros De que seria bom que eu os ouvisse Quando me dizem: "vem por aqui!" Eu olho-os com olhos lassos, (Há, nos olhos meus, ironias e cansaços) E cruzo os braços, E nunca vou por ali... A minha glória é esta: Criar desumanidades! Não acompanhar ninguém. — Que eu vivo com o mesmo sem-vontade Com que rasguei o ventre à minha mãe Não, não vou por aí! Só vou por onde Me levam meus próprios passos... Se ao que busco saber nenhum de vós responde Por que me repetis: "vem por aqui!"? Prefiro escorregar nos becos lamacentos, Redemoinhar aos ventos, Como farrapos, arrastar os pés sangrentos, A ir por aí... Se vim ao mundo, foi Só para desflorar florestas virgens, E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada! O mais que faço não vale nada. Como, pois, sereis vós Que me dareis impulsos, ferramentas e coragem Para eu derrubar os meus obstáculos?... Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós, E vós amais o que é fácil! Eu amo o Longe e a Miragem, Amo os abismos, as torrentes, os desertos... Ide! Tendes estradas, Tendes jardins, tendes canteiros, Tendes pátria, tendes tetos, E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios... Eu tenho a minha Loucura ! Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura, E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios... Deus e o Diabo é que guiam, mais ninguém! Todos tiveram pai, todos tiveram mãe; Mas eu, que nunca principio nem acabo, Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo. Ah, que ninguém me dê piedosas intenções, Ninguém me peça definições! Ninguém me diga: "vem por aqui"! A minha vida é um vendaval que se soltou, É uma onda que se alevantou, É um átomo a mais que se animou... Não sei por onde vou, Não sei para onde vou Sei que não vou por aí! José Régio