Rabindranath Tagore

Rabindranath Tagore Como as gaivotas e as ondas se encontram, nos encontramos e nos unimos. Vão-se as gaivotas voando, vão pairando sobre as ondas; e nós também vamos. Se de noite choras pelo sol, não verás as estrelas. A luz do sol me saúda sorrindo. A chuva, sua irmã triste, me fala ao coração. Se faço sombra em meu caminho, é porque há uma lâmpada em mim que ainda não foi acesa. Teu sol sorri nos dias de inverno de meu coração, e não duvido jamais das flores de tua primavera. Quando o dia cai, a noite o beija e lhe diz ao ouvido: 'Sou tua mãe a morte, e te hei de dar nova vida'. O mistério da vida é tão grande como a sombra na noite. A ilusão da sabedoria é como a névoa do amanhecer. Lemos mal o mundo, e dizemos logo que nos engana. A borboleta conta momentos e não meses, e tem tempo de sobra. Quando eu estiver contigo no fim do dia, poderás ver as minhas cicatrizes, e então saberás que eu me feri e também me curei. Cada criança nos chega com uma mensagem de que Deus ainda não se esqueceu dos homens. Elogios me acanham, mas secretamente imploro por eles. Se não Falas Se não falas, vou encher o meu coração Com o teu silêncio, e agüentá-lo. Ficarei quieto, esperando, como a noite Em sua vigília estrelada, Com a cabeça pacientemente inclinada. A manhã certamente virá, A escuridão se dissipará, e a tua voz Se derramará em torrentes douradas por todo o céu. Então as tuas palavras voarão Em canções de cada ninho dos meus pássaros, E as tuas melodias brotarão Em flores por todos os recantos da minha floresta. Flor de Lótus No dia em que a flor de lótus desabrochou A minha mente vagava, e eu não a percebi. Minha cesta estava vazia e a flor ficou esquecida. Somente agora e novamente, uma tristeza caiu sobre mim. Acordei do meu sonho sentindo o doce rastro De um perfume no vento sul. Essa vaga doçura fez o meu coração doer de saudade. Pareceu-me ser o sopro ardente no verão, procurando completar-se. Eu não sabia então que a flor estava tão perto de mim Que ela era minha, e que essa perfeita doçura Tinha desabrochado no fundo do meu coração. Verdades Roubo do hoje a força Fazendo nascer o amanhã. Da janela acompanho com olhar As nuvens do céu. De novo a sombra sinistra Tolda tristemente meus sonhos. Tua imagem me acompanha Por todos os lugares por onde ando. E em todos os momentos É a tua presença que espanta As brumas do desconhecido. Não faço perguntas. Tenho medo das respostas que já sei. Liberta do invólucro físico Devolverei a matéria ao pó de que fora feito. Vivi meus três caminhos na terra. Purgatório. Inferno. Céu. Tudo de acordo com meus projetos, Minhas atitudes, Procurando não cair nos mesmos erros. Agora — vago e espero Entre tropeços e flagelos O ressurgir da verdade. A Lua Nova Como discutem e como gritam! Como desconfiam e se desesperam! Nunca param de brigar! Que tua vida se ponha entre eles, inalterável e pura Como uma língua de luz E lhes imponha silêncio com sua formosura. Que cruéis os torna a cobiça e o ciúme! Como Violências disfarçadas sedentas de sangue são suas palavras. Ponha-se entre seus corações irados e que Teu olhar sublime caia sobre eles como cai a indulgente Paz do anoitecer sobre a batalha do dia. Deixe que olhem tua face E que assim compreendam o sentido de todas as coisas. Que te amem, e assim amem um ao outro. Vem ocupar teu lugar nos braços do Eterno. Abre e levanta teu coração ao nascer do sol, como uma nova flor. E quando o sol se pôr, inclina tua cabeça e reze Em silêncio a oração da tarde. Se me é negado o amor Se me é negado o amor, por que, então, amanhece; por que sussurra o vento do sul entre as folhas recém nascidas? Se me é negado o amor, por que, então, A noite entristece com nostálgico silêncio as estrelas? E por que este desatinado coração continua, Esperançado e louco, olhando o mar infinito? Desejo Desejo dizer-lhe as palavras mais profundas, mas não me atrevo, porque temo sua gozação. Por isso acho graça de mim mesmo e transformo em brincadeira meu segredo. Duvido de minha angústia, para que você não duvide. Desejo dizer-lhe as palavras mais sinceras, mas não me atrevo, porque temo que não acredite. Por isso as disfarço de mentiras e digo o contrário do que penso. Me esforço para que minha angústia não pareça absurda para que você não ache que é. Desejo dizer-lhe as palavras mais valiosas, mas não me atrevo, porque temo não ser correspondido. Por isso me declaro duramente e me orgulho de minha insensibilidade. Desejo sentar-me silenciosamente a seu lado, mas não me atrevo, porque temo que meus lábios traiam meu coração. Por isso falo disparatadamente, escondendo meu coração atrás das minhas palavras. Trato a mim mesmo com dureza, para que você não o faça. Desejo separar-me de você, mas não me atrevo, porque temo que descubra minha covardia. Por isso levanto a cabeça e fico perto de você com ar indiferente. A constante provocação de nossos olhares remove minha angústia sem piedade. Minha canção Minha canção te envolverá com sua música, como os abraços sublimes do amor. Tocará o teu rosto como um beijo de graças. Quando estiveres só, se sentará a teu lado e te falará ao ouvido. Minha canção será como asas para os teus sonhos e elevará teu coração até o infinito. Quando a noite escurecer o teu caminho, minha canção brilhará sobre ti como a estrela fiel. Se fixará nos teus lindos olhos e guiará teu olhar até a alma das coisas. Quando minha voz se calar para sempre, minha canção te seguirá em teus pensamentos. Presente de amante Ela está perto de meu coração, tão linda quanto uma flor no jardim; é suave, como é o descanso para o meu corpo. O amor que lhe tenho é minha vida fluindo plena, como corre o riacho nas manhãs de outono, em sereno abandono. Minhas canções são únicas como meu amor, como é único o murmúrio de um rio que canta com todas suas ondas e correntes. Na luz desta manhã de primavera, canta, poeta, daqueles que passam sem se deter, que vivem sorrindo sem olhar para trás, que florescem em uma hora de deleite sem sentido, e se entristecem num instante, sem pensar. Não fique calado, recitando o rosário de suas lágrimas e alegrias que passaram; não pare para colher as pétalas caídas das flores; não corra atrás do que é enganoso, por desconhecer o seu sentido. Deixe as coisas insignificantes de sua vida onde estão, para que a música surja de suas profundezas. Durante a noite, no jardim, lhe ofereci o vinho espumante de minha juventude. Você bebeu, fechou os olhos e sorriu; e enquanto eu levantei seu véu, soltei suas tranças e deitei em meu peito seu rosto docemente silencioso; durante a noite, quando o sonho da lua embalava o seu sono. Agora, na calma refrescada do campo, você caminha em direção ao templo de Deus, banhada e vestida de branco, com uma cesta de flores na mão. Eu, à sombra da árvore, deito a cabeça; na calma refrescada do campo, junto ao caminho solitário do templo. Meditação O amanhã pertence a nós! Ó Sol, levanta-te sobre os corações que sangram E desabrocham como flores na manhã, E também sobre o banquete do orgulho, Ontem iluminado por tochas, e hoje reduzido a cinzas... Se gostas de ouvir narrações dos tempos passados, então senta-te nesse degrau e presta atenção ao chapinhar da água. Estávamos nas proximidades do mês de Ashwin (Setembro). A ribeira ia cheia. Da escadaria que descia, somente quatro degraus estavam fora da água. Na margem da ribeira cresciam tufos de plantas compactos sob os ramos dos bosques de mangueiras, onde a corrente formava um ângulo e deixava a descoberto três grandes montões de tijolo As barcas de pesca, amarradas aos troncos de babilas, balouçavam-se indolentemente. Os grandes caniços que cobriam o banco de areia captavam os primeiros raios de sol e começavam a florir antes de atingir o seu pleno desenvolvimento. Os barcos abriam as suas velas sobre a ribeira cheia de sol. O sacerdote, com os seus vasos rituais, dispunha-se a tomar o banho. As mulheres, em grupos, vinham buscar água. Era a hora em que Kusum tinha o costume de aparecer no alto da escadaria e tomar banho. Mas naquela manhã não a vi chegar. Diante do ghât (escadaria onde se toma banho), Bhudan e Swarno lamentavam-se. A sua amiga — diziam — tinha sido levada para casa do marido, uma localidade muito afastada da ribeira, e que se distinguia por uma população estranha, casas estranhas e caminhos estranhos. Entretanto ela quase desapareceu da minha memória. Passou um ano. As mulheres que vinham tomar banho falavam novamente de Kusum. Uma tarde, porém, estremeci ao reconhecer dois pés familiares. Mas ai, eles não traziam anéis e tinham perdido o seu tilintar musical de outrora! Kusum estava viúva. Dizia-se que o marido fora chamado a uma cidade longínqua e que ela apenas o vira uma ou duas vezes. O correio trouxera-lhe a notícia da sua morte. Viúva aos oito anos, apagara na fronte o sinal vermelho de casada, despojara-se dos seus braceletes e voltara para a velha casa à beira do Ganges. Mas encontrou poucas amigas dos tempos de solteira. Bhudan, Swarno e Amala tinham casado e partido; só Sarat ficara; mas afirmavam que se dispunha a casar em Dezembro. Da mesma forma que o Ganges, na estação das chuvas aumenta gradualmente de volume e transborda, assim Kusum se aproximava, dia a dia, da plena floração de beleza. Mas com vestes brancas e sem enfeites, de rosto pensativo e atitude calma, lançavam-lhe um véu sobre a juventude e ocultavam-na, como uma bruma, aos olhos dos homens. Dez anos tinham decorrido sem que ninguém reparasse que Kusum se desenvolvia.