A morte

Augusto dos Anjos: Eu sou aquele que ficou sozinho Cantando sobre os ossos do caminho A poesia de tudo quanto é morto! Woody Allen: Não que eu esteja com medo de morrer. Apenas não queria estar lá quando isso acontecesse. Quevedo: O que chamais de morrer é acabar de morrer E o que chamais nascer é começar e morrer E o que chamais viver É morrer vivendo. O que é a morte? São Paulo decifrou-a: "A morte é passagem para a vida definitiva". (2 Coríntios, 4, 16-18 e 5, 1-10) Eurípedes: Morrer deve ser como não haver nascido e a morte talvez seja melhor até que a vida de dor e mágoas, pois não sofre quem não tem a sensação dos males. Fernando Pessoa: O que é a vida e o que é a morte Ninguém sabe ou saberá Aqui onde a vida e a sorte Movem as cousas que há Mas, seja o que for o enigma De haver qualquer cousa aqui Terá de mim o próprio estigma Da sombra em que eu vivi. Omar Khayyam: Não temo a morte: prefiro esse fato inelutável ao outro que me foi imposto no dia do meu nascimento. Que é a vida? Um bem que me confiaram sem me consultar e que restituirei com indiferença Morte: "É a cessação completa e definida de vida de um homem, de um animal ou de um vegetal" (Delta Larousse); "o ato de morrer; o fim da vida animal ou vegetal" (Aurélio). Jânio Quadros amplia: "O fim da vida animal ou vegetal; cessação da vida; ação de morrer; termo; fim; destruição; acabamento." A morte no Oxford Universal Dictionary não difere também: "Death: the act or fact of dying; the final cessation of the vital functions of an animal or plant" (Morte: o ato ou fato de morrer; a final cessação das funções vitais de um animal ou vegetal). Sob o ângulo médico-jurídico, a coisa se complica. Morte, real ou aparente? Existem os sinais clínicos clássicos e as provas pactognômicas para a certeza da morte? Estão presentes as funções vitais do ser alguma delas? A "fácies cadavérica, a imobilidade e o relaxamento dos esfíncteres" surgiram? A morte é cerebral ou cardíaca? Sob o ângulo religioso, são igualmente inúmeras as perplexidades. Morreu, acabou? A morte é o fim? Existe a vida depois da morte? Existe a Vida Eterna? O limiar da morte é científico? Que diz a Filosofia sobre a morte, os conceitos de alma, espírito, etc.? Um verdadeiro Universo, talvez inalcançável... Augusto dos Anjos: Numerar sepulturas e carneiros, Reduzir carnes podres a algarismos, Tal é, sem complicados silogismos, A aritmética hedionda dos coveiros! Um, dois, três, quatro, cinco... Esoterismos Da morte! E eu vejo, em fúlgidos letreiros, Na progressão dos números inteiros A gênese de todos os abismos! Oh! Pitágoras da última aritmética, Continua a contar na paz ascética Dos tábidos carneiros sepulcrais: Tíbias, cérebros, crânios, rádios e úmeros, Porque, infinita como os próprios números A tua conta não acaba mais! Castro Alves: Quando eu morrer... não lancem meu cadáver No fosso de um sombrio cemitério... Odeio o mausoléu que espera o morto, Como o viajante desse hotel funéreo. Oliveira Ribeiro Neto: Pois nada vale esforço, luto e choro, serão todos cantores do seu coro, que só não muda e se transforma em nada a sempiterna de olhos de safira, potente, alada e lúbrica mentira pelo sonho dos homens sustentada. Emílio de Menezes: Vai, sacrílega, a morte, em sempiterna ronda A ceifar e a espalhar o horror e o sacrilégio. — Quem há que ao seu apelo, acaso não responda, Seja espírito escasso ou pensador egrégio? É uma alma juvenil? Ela, em volúpia, a sonda... É um sábio? Ela o envenena em letal sortilégio... É um artista? Ela o chama e erguendo a destra hedionda Ao mundo inteiro impõe o seu domínio régio. Francisco Otaviano: Morrer, dormir, não mais: termina a vida E com ela terminam nossas dores, Um punhado de terra, algumas flores E às vezes uma lágrima fingida. Sim, minha morte não será sentida, Não deixo amigos e nem tive amores! Ou se os tive, mostraram-se traidores, Algozes vis de uma alma consumida. Tudo é pobre no mundo; que me importa Que ele amanhã se esb’roe e que desabe Se a natureza para mim está morta! É tempo já que o meu exílio acabe; Vem, pois, ó morte, ao nada me transporta! Morrer, dormir, talvez sonhar, quem sabe? Goethe: A Morte é uma impossibilidade que, de repente, se torna realidade. José de Anchieta: Como vem guerreira a morte espantosa, como vem guerreira e temerosa! Suas armas são doença, com que a todos acomete; por qualquer lugar se mete, sem nunca pedir licença [...] Por muito poder que tenha, ninguém pode resistir; dá mil voltas sem sentir, mais ligeira que uma azenha, quando Deus manda que venha [...] A uns caça quando comem, sem que engulam o bocado; outros mata no pecado, sem que gosto nele tomem, quando menos teme o homem [...] A ninguém quer dar aviso, porque vem como ladrão; [...] Quando esperas de viver longa vida, mui contente, ela entra, de repente, sem deixar-te perceber, quando mostra seu poder a morte espantosa. Como vem guerreira e temerosa. Metastásio: Não é verdade que a morte é o pior de todos os males, é um alívio dos mortais que estão cansados de sofrer. Bocage: Ah! Só deve agradar-lhe a sepultura, Que a vida para os tristes é desgraça, A morte para os tristes é ventura! Baudelaire: É um anjo que segura em seus dedos magnéticos O sono e mais o dom dos êxtases mais poéticos, Que sempre arruma o leito aos pobres... Sofocleto: Os que mais morrem são os que não têm onde cair mortos. Homero: Eia, meu amigo, morre tu também! Por que lamentas a sorte? Também morreu Pátroclos, que valia muito mais que tu! Nabokov sofisma: Um silogismo: os outros morrem. Mas eu não sou outro; assim, não morrerei. Uma historinha inglesa: Nasceu numa segunda Batizou-se numa terça Casou-se numa quarta Adoeceu numa quinta Piorou numa sexta Morreu num sábado Enterrou-se no domingo E este foi o fim de Solomon Grundy. Cruz e Souza: Fecha os olhos e morre calmamente! Morre sereno do Dever cumprido! Nem o mais leve, nem um só gemido Traia, sequer, o teu Sentir latente. Morre com a alma leal, clarividente, Da Crença errando no Vergel florido E o Pensamento pelos céus brandindo Como um gládio soberbo e refulgente. Casimiro de Abreu: Que tem a Morte de feia? Branca virgem dos amores Toucada de muitas flores Um longo sono nos traz; E o triste que em dor anseia — talvez morto de cansaço — vai dormir no seu regaço como num clausuro de paz. Expedito Ramalho de Alencar: Morte Término da vida, cessação De funções orgânicas vitais. Um nada, vazio, escuridão, Sumiço d’amigos e rivais. Desaparecimento do ser. A negação do querido ente. Eliminação do pretender Ter existência permanente. Vinícius de Morais: A morte vem de longe Do fundo dos céus Vem para os meus olhos Virá para os teus Desce das estrelas Das brancas estrelas As loucas estrelas Trânsfugas de Deus Chega impressentida Nunca esperada Ela que é na vida a grande esperada! A desesperada Do amor fratricida Dos homens, ai! dos homens Que matam a morte Por medo da vida! Arita Damasceno Pettená: Quando em mim tudo for silêncio e a própria via esvair-se nas esteiras das águas flutuantes, hei de buscar, no primeiro ancoradouro, o porto seguro para meus sonhos todos. Que importa que haja ondas revoltas, ameaçando um casco acorrentando. Quero respirar, no último momento, a esperança diluindo-se em espumas, espumas desmanchando-se em esperanças. Florbela Espanca: Morte, minha Senhora Dona Morte, Tão bom que deve ser o teu abraço! Lânguido e doce como um doce lago E, como uma raiz, sereno e forte. Não há mal que não sare ou não conforte Tua mão que nos guia passo a passo, Em ti, dentro de ti, no teu regaço Não há triste destino nem má morte. Dona Morte dos dedos de veludo, Fecha-me os olhos que já viram tudo! Prende-me as asas que voaram tanto! Vim da Moirama, sou filha de rei, má fada me encantou e aqui fiquei à tua espera... quebra-me o encanto! Sylvia Celeste de Campos: Morrer... Não sonhar mais. Esquecer minha vida Tão triste, tão vazia... Nunca mais ver o fim de uma ilusão querida... Não pensar na tristeza ou na alegria... Não viver, nunca mais, de uma linda esperança: Ser para alguém, um dia, um tesouro encantado... E em paz há de ficar um coração de criança, Que sofreu e que amou, sem nunca ser amado... Guilherme de Almeida: Uma sombra perpassa, toda vagarosa, pelo campo amargo do acônito e cicuta. Ela abre largas asas de carvão e oculta um corpo cor de medo na veste ondulosa. Todo o seu grande ser, belo como um lenda, tem perfumes subterrâneos de argila e avenca. Nas suas mãos frias e embalsamadas de óleos há dez unhas agudas que vazam os olhos. Ela traz asfódelos e heléboros bravos em torno dos cabelos negros como víboras. Ela ri sempre: e o seu riso de dentes alvos brilha como um punhal mordido entre as mandíbulas. Os homens fortes sorriem quando ela chega: os poetas, à sombra ilustre da árvore grega; os heróis, sob as asas de ouro da vitória. — Porque ela talha as estátuas e a engendra a glória! Fernando Gigliotti Paschoal: Morte que me estremece Me olhe com suas promessas Troque meu medo pelo prazer Me faça viver de verdade Morte de tantas vozes Tantos desenhos, tantas cores Morte louca, morte rouca Morte de platina Venha me livrar da agonia Morte traga-me a imunidade Livra-me da doença do mundo Quero dormir ao seu lado. Manuel Bandeira: Fiz tantos versos a Teresinha... Versos tão tristes, nunca se viu! Pedi-lhe coisas. O que eu pedia Era tão pouco! Não era glória... Nem era amores... Nem foi dinheiro... Pedia apenas mais alegria: Santa Teresa nunca me ouviu! Para outras Santas voltei os olhos. Porém as Santas são impassíveis Como as mulheres que me enganaram. Desenganei-me das outras Santas (Pedi a muitas, rezei a tantas) Até que um dia me apresentaram A Santa Rita dos Impossíveis. Fui despachado de mãos vazias! Dei volta ao mundo, tentei a sorte. Nem alegrias mais peço agora, Que eu sei o avesso das alegrias. Tudo o que viesse, viria tarde! O que na vida procurei sempre — Meus impossíveis de Santa Rita — Dar-me-eis um dia, não é verdade? Nossa Senhora da Boa Morte! Castro Alves: Morrer – é ver extinto dentre as névoas O fanal, que nos guia na tormenta: Condenado – escutar dobres de sino, – Voz da Morte, que a morte lhe lamenta – Ai! morrer – é trocar astros por círios, Leito macio por esquife imundo, Trocar os beijos da mulher – no visco de larva infame do sepulcro fundo. Ver tudo findo... só na lousa um nome, Que o viandante a perpassar consome. Eu sei que vou morrer... dentro em meu peito um mal terrível me devora a vida: [...] E eu morro, ó Deus! na aurora da existência, Quando a sede e o desejo em nós palpita... Levei aos lábios o dourado pomo, Mordi no fruto podre do Asfaltita. No triclínico da vida – novo Tântalo – O vinho do viver ante mim passa. Sou dos convivas da legenda hebraica, O estilete de Deus quebra-me a taça. É que até a minha sombra é inexorável, Morrer! Morrer! Soluça-me implacável! Chico Xavier, Parnaso do além túmulo No extremo pólo da vida Diz a Morte: — "Humanidade, Sou a espada da Verdade e o Têmis do mundo sou; Sou balança do destino, O fiel desconhecido, Lanço Cômodo no olvido e aureolo a fronte de Hugo! O cronômetro dos séculos Não me torna envelhecida; Sou morte — origem da vida, Prêmio ou gládio vingador. Sou anjo dos desgraçados Que seguem na Terra errantes, Desnorteados viajantes Dos Niágaras da dor! Também sou braço potente Dos déspotas e opressores, Que trazem os sofredores No jugo da escravidão; Aos bons sou compensação, Consolo e alívio aos precitos, E nos maus aumento os gritos De dores e maldição. Sepultura do presente, Do porvir sou plenitude, Da alegria sou saúde E do remorso o amargor. Sou águia libertadora Que abre, sobre as descrenças, O manto das trevas densas E sobre a crença o esplendor. Desde as eras mais remotas Coso láureas e mortalhas, E sobre a dor das batalhas Minha asa sempre pairou; Meu verbo é a lei da Justiça, Meu sonho é a evolução; Meu braço a revolução, Austerlitz e Waterloo. Homem, ouve-me; se às vezes Simbolizo a guilhotina, Minha mão abre a cortina Que torna o mistério em luz; E por trabalhar com Deus, Na absoluta equidade, Sou prisão ou liberdade, Nova aurora ou nova cruz". Alcy Gigliotti A morte, essa descrença enganosa, esse medo conosco no nascimento, quase crônica doença, perde todo o seu segredo só quando chega o momento de com ela conviver. Parece, então, corriqueira, a Verdade verdadeira do seu lugar neste mundo: — Não é feia, indesejada, não se ama nem se odeia! É um conselho fecundo e mais uma companheira conosco junto, na estrada que às vezes cansa ou enleia! Ah! a morte! É ponte, meio ou passagem onde termina a viagem por estes páramos plebeus. Para os bons, é a certeza do encontro da realeza no doce aconchego de Deus.