Cecília Meireles (Epigrama)

. I Pousa sobre esses espetáculos infatigáveis uma sonora ou silenciosa canção: flor do espírito, desinteressada e efêmera. Por ela, os homens te conhecerão: por ela, os tempos versáteis saberão que o mundo ficou mais belo, ainda que inutilmente, quando por ele andou teu coração. II És precária e veloz, Felicidade. Custas a vir e, quando vens, não te demoras. Foste tu que ensinaste aos homens que havia tempo, e, para te medir, se inventaram as horas. Felicidade, és coisa estranha e dolorosa: Fizeste para sempre a vida ficar triste: Porque um dia se vê que as horas todas passam, e um tempo despovoado e profundo, persiste. III Mutilados jardins e primaveras abolidas abriram seus miraculosos ramos no cristal em que pousa a minha mão. (Prodigioso perfume!) Recompuseram-se tempos, formas, cores, vidas... Ah! mundo vegetal, nós, humanos, choramos só da incerteza da ressurreição. IV O choro vem perto dos olhos para que a dor transborde e caia. O choro vem quase chorando como a onda que toca na praia. Descem dos céus ordens augustas e o mar chama a onda para o centro. O choro foge sem vestígios, mas levando náufragos dentro. V Gosto da gota d'água que te equilibra na folha rasa, tremendo ao vento. Todo o universo, no oceano do ar, secreto vibra: e ela resiste, no isolamento. Seu cristal simples reprime a forma, no instante incerto: pronto a cair, pronto a ficar - límpido e exato. E a folha é um pequeno deserto para a imensidade do ato. VI Nestas pedras caiu, certa noite, uma lágrima. O vento que a secou deve estar voando noutros países, o luar que a estremeceu tem olhos brancos de cegueira, - esteve sobre ela, mas não viu seu esplendor. Só, com a morte do tempo, os pensamento que a choraram verão, junto ao universo, como foram infelizes, que, uma lágrima foi, naquela noite a vida inteira, - tudo quanto era dar , - a tudo que era o por. VII A tua raça de aventura quis ter a terra, o céu, o mar. Na minha, há uma delícia obscura em não querer, em não ganhar... A tua raça quer partir, guerrear, sofrer, vencer, voltar. A minha, não quer ir nem vir. A minha raça quer passar. VIII Encostei-me a ti, sabendo bem que eras somente onda. Sabendo bem que era nuvem, depus minha vida em ti. Como sabia bem tudo isso, e dei-me ao teu destino frágil, fiquei sem poder chorar, quando caí. IX O vento voa, A noite toda se atordoa, A folha cai. Haverá mesmo algum pensamento Sobre esta noite? Sobre o vento? Sobre esta folha que se vai? X A minha vida se resume, desconhecida e transitória, em contornar teu pensamento, sem levar dessa trajetória nem esse prêmio de perfume que as flores concedem ao vento. XI A ventania misteriosa passou na árvore cor de rosa e sacudiu-a como um véu, um largo véu, na sua mão. Foram-se os pássaros para o céu. Mas as flores ficaram no chão. XII A engrenagem trincou pobre e pequeno inseto. E a hora certa bateu, grande e exata, em seguida. Mas o toque daquele alto e imenso relógio dependia daquela exígua e obscura vida? Ou percebeu sequer, enquanto o som vibrava, que ela ficava ali, calada mas partida? XIII PASSARAM os reis coroados de ouro, e os heróis coroados de louro: passaram por estes caminhos. Depois, vieram os santos e os bardos. Os santos, cobertos de espinhos. Os poetas, cingidos de cardos. Narciso, foste caluniado pelos homens, por teres deixado cair, uma tarde, na água incolor, a desfeita grinalda vermelha do teu sorriso. Narciso, eu sei que não sorrias para o teu vulto, dentro da onda: sorrias para a onda, apenas, que enlouquecera, e que sonhava gerar no ritmo do seu corpo, ermo e indeciso, a estátua de cristal que sobre a tarde, a contemplava, florindo-a para sempre, com o seu efêmero sorriso... Entre o desenho do meu rosto e o seu reflexo, meu sonho agoniza, perplexo. Ah! pobres linhas do meu rosto, desmanchadas do lado oposto, e sem nexo! E a lágrima do seu desgosto sumida no espelho convexo! Sede assim — qualquer coisa serena, isenta, fiel. Flor que se cumpre, sem pergunta. Onda que se esforça, por exercício desinteressado. Lua que envolve igualmente os noivos abraçados e os soldados já frios. Também como este ar da noite: sussurrante de silêncios, cheio de nascimentos e pétalas. Igual à pedra detida, sustentando seu demorado destino. E à nuvem, leve e bela, vivendo de nunca chegar a ser. À cigarra, queimando-se em música, ao camelo que mastiga sua longa solidão, ao pássaro que procura o fim do mundo, ao boi que vai com inocência para a morte. Sede assim qualquer coisa serena, isenta, fiel. Não como o resto dos homens. Pelo arco-íris tenho andado. Mas de longe, e sem vertigens. E assim pude abraçar nuvens, para amá-las e perdê-las. Foi meu professor um pássaro, dono de arco-íris e nuvens, que dizia adeus com as asas, em direção às estrelas. A serviço da Vida fui, a serviço da Vida vim; só meu sofrimento me instrui, quando me recordo de mim. (Mas toda mágoa se dilui: permanece a Vida sem fim.) .