John Lennon - Mother

Mário Quintana

Mario Quintana Alguns poemas e sentimentos.       Mario de Miranda Quintana (Rio Grande do Sul, 1906 – Rio Grande do Sul, 1994) que era chamado de “poeta das coisas simples”, trabalhou como jornalista por quase toda sua vida. Além de se dedicar aos fatos, Quintana também foi responsável pela tradução de vários títulos para o português e em 1940 dá início ao seu lado poético e de literatura infantil. Não foi casado, nem teve filhos. Foi despejado do Hotel onde vivia, um dos quais morou na maior parte da vida, e faleceu em um apartamento adquirido por uma amiga, no centro de Porto Alegre. Hoje, o Hotel Majestic, do qual fora despejado, se tornou a Casa de Cultura Mario Quintana, fazendo jus ao seu hóspede mais ilustre, um dos maiores escritores brasileiros.          Por acaso, surpreendo-me no espelho: quem é esse Que me olha e é tão mais velho do que eu? Porém, seu rosto... é cada vez menos estranho... Meu Deus, meu Deus... Parece Meu velho pai – que já morreu! Como pude ficarmos assim? Nosso olhar – duro – interroga: “o que fizeste de mim?!” Eu, Pai?! Tu é que me invadiste , Lentamente, ruga a ruga... Que importa? Eu sou, ainda, Aquele mesmo menino teimoso de sempre E os teus planos enfim lá se foram por terra. Mas sei que vi, um dia–a longa, a inútil guerra! - Vi sorrir, nesses cansados olhos, um orgulho triste...                       Quem faz um poema abre uma janela. Respira, tu que estás numa cela abafada, esse ar que entra por ela. Por isso é que os poemas têm ritmo - para que possas profundamente respirar. Quem faz um poema salva um afogado.     Olho o mapa da cidade Como quem examinasse A anatomia de um corpo...  (E nem que fosse o meu corpo!) Sinto uma dor infinita Das ruas de Porto Alegre Onde jamais passarei...  Ha tanta esquina esquisita, Tanta nuança de paredes, Ha tanta moca bonita Nas ruas que não andei (E ha uma rua encantada Que nem em sonhos sonhei...) Quando eu for, um dia desses, Poeira ou folha levada No vento da madrugada, Serei um pouco do nada Invisível, delicioso Que faz com que o teu ar Pareça mais um olhar, Suave mistério amoroso, Cidade de meu andar (Deste já tão longo andar!)  E talvez de meu repouso..                        Se as coisas são inatingíveis... ora! não é motivo para não querê-las... Que tristes os caminhos, se não fora a mágica presença das estrelas!   O tempo não para! A saudade é que faz As coisas pararem no tempo...