Rabindranath Tagore

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O espírito do poeta flutua e dança nas ondas da vida em meio às vozes do vento e da água. Agora, quando o sol se escondeu e o céu escurecido se arrasta por sobre o mar, como lânguidos cílios sobre olhos cansados é tempo de arrebatar-lhe a pena e deixar seus pensamentos baixar ao fundo do abismo em meio ao eterno segredo desse silêncio.

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Aqueles que me amam neste mundo procuram a todo custo manter-me preso. Mas o teu amor, muito maior que o deles, é diferente, pois tu me conservas livre.

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Vou encher o meu coração Com o teu silêncio, e agüentá-lo. Ficarei quieto, esperando, como a noite Em sua vigília estrelada, Com a cabeça pacientemente inclinada. A manhã certamente virá, A escuridão se dissipará, e a tua voz Se derramará em torrentes douradas por todo o céu. Então as tuas palavras voarão Em canções de cada ninho dos meus pássaros, E as tuas melodias brotarão Em flores por todos os recantos da minha floresta. Rabindranath Tagore

Eternidade Retrospectiva

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Eu me recordo de já ter vivido, Mudo e só, por olímpicas Esferas, onde era tudo velhas primaveras E tudo um vago aroma indefinido. Fundas regiões do Pranto e do Gemido Onde as almas mais graves, mais austeras Erravam como trêmulas quimeras Num sentimento estranho e comovido. As estrelas, longínquas e veladas, Recordavam violáceas madrugadas, Um clarão muito leve de saudade. Eu me recordo d'imaginativos Luares liriais, contemplativos Por onde eu já vivi na Eternidade! Cruz e Souza

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Renova - te

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Renasce em ti mesmo. Multiplica os teus olhos, para verem mais. Multiplica-se os teus braços para semeares tudo. Destrói os olhos que tiverem visto. Cria outros, para as visões novas. Destrói os braços que tiverem semeado, Para se esquecerem de colher. Sê sempre o mesmo. Sempre outro. Mas sempre alto. Sempre longe. E dentro de tudo. Cecília Meireles

Imagem: Philip Greenspun

Lua Adversa é o que há...

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Tenho fases, como a lua Fases de andar escondida, fases de vir para a rua... Perdição da minha vida! Perdição da vida minha! Tenho fases de ser tua, tenho outras de ser sozinha. Fases que vão e que vêm, no secreto calendário que um astrólogo arbitrário inventou para meu uso. E roda a melancolia seu interminável fuso! Não me encontro com ninguém (tenho fases, como a lua...) No dia de alguém ser meu não é dia de eu ser sua... E, quando chega esse dia, o outro desapareceu... Cecília Meireles

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Saudade

Imagem: Philip Greenspun

Esta é a saudade: viver no afeto E não ter morada no tempo Estes são os desejos: conversa silenciosa Horas diárias com a eternidade. Esta é a vida. Até que de um ontem suba a mais solitária de todas as Horas Tão sorridente, diferente das irmãs que se calam eternamente. Rainer Maria Rilke

" Uma vez aceite a noção de que mesmo entre os seres humanos mais próximos continuam a existir distâncias infinitas, poder-se-á desenvolver uma vida maravilhosa lado a lado, se se conseguir amar a distância entre eles, que torna possível para cada um ver o outro integralmente com o céu por detrás.” Rainer Maria Rilke

Hora Grave

Quem agora chora em algum lugar do mundo, Sem razão chora no mundo, Chora por mim. Quem agora ri em algum lugar na noite, Sem razão ri dentro da noite, Ri-se de mim. Quem agora caminha em algum lugar no mundo, Sem razão caminha no mundo, Vem a mim. Quem agora morre em algum lugar no mundo, Sem razão morre no mundo, Olha para mim. Rainer Maria Rilke

Mulher no Palco

Se te pareço ausente, não creias: hora a hora minha dor agarra-se aos teus braços, hora a hora meu desejo revolve teus escombros, e escorrem dos meus olhos mais promessas. Não acredites nesse breve sono; não dês valor maior ao meu silêncio; e se leres recados numa folha branca, não creias também: é preciso encostar teus lábios nos meus lábios para ouvir. Nem acredites se pensas que te falo: palavras são meu jeito mais secreto de calar. Lya Luft

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Permissão para chorar.

Acima de tudo, dê valor ao amor que recebe. Ele vai sobreviver por muito tempo depois que sua riqueza e sua saúde tiverem acabado. Og Mandino Imagem: AD

Sozinho, sentado à mesa de jantar, o resto da casa às escuras, comecei a chorar. Finalmente tinha conseguido colocar os dois meninos na cama. Pai solteiro há pouco tempo, tinha de ser pai e mãe para meus filhos. Dera banho nos dois, com suas risadas de prazer, corridas malucas pela casa, gargalhando e jogando coisas um no outro. Mais ou menos acalmados, deitaram para eu fazer em cada um os prescritos cinco minutos de massagem. Peguei, então, o violão e comecei meu ritual noturno de músicas folclóricas, terminando com a favorita dos dois meninos. Cantei-a repetidamente, reduzindo aos poucos o ritmo e o volume até que estivessem aparentemente dormindo. Recentemente divorciado, com a custódia dos filhos, estava determinado a lhes proporcionar uma vida doméstica a mais normal e estável possível. Para eles, estava sempre feliz. Tentava, ao máximo, manter as atividades costumeiras sem muitas alterações. Esse ritual noturno sempre acontecera. A única diferença é que agora a mãe estava ausente. Eu conseguira realiza-lo mais uma vez: outra noite concluída com sucesso.

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Eu me levantei devagar, cuidadosamente, tentando não fazer nenhum barulho que pudesse despertá-los, pedindo mais canções e mais histórias. Saí do quarto na ponta dos pés, fechei a porta até a metade e desci as escadas. Sentado à mesa de jantar, joguei-me na cadeira, ciente de que era a primeira vez, desde que chegara em casa do trabalho, que conseguia me sentar. Tinha cozinhado e servido o jantar aos meninos, batalhando para que comessem. Tinha lavado a louça ao mesmo tempo em que tentava lhes dar a atenção que exigiam. Ajudara o mais velho com o dever de casa. Tinha elogiado os desenhos do mais novo e exclamado ohs! De admiração com sua elaborada construção com os blocos de Lego. O banho, as histórias, as massagens nas costas, as canções, e agora, finalmente, um pequeno momento só para mim. O silêncio era um alívio, por enquanto.

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Então tudo se acumulou em mim: a fadiga, o peso da responsabilidade, a preocupação com as contas que não tinha a certeza de poder pagar naquele mês. Os detalhes infindáveis do dia-a-dia de uma casa. Até a pouco tempo estava casado e tinha alguém para dividir essas tarefas, essas contas e essas preocupações. E a solidão. Eu me sentia como se estivesse no fundo de um grande mar de solidão. Tudo aquilo vinha junto e eu estava completamente perdido, indefeso. Comecei a chorar, inesperada e convulsivamente. Fiquei ali, em silêncio, soluçando. Bem nessa hora um par de bracinhos me rodeou pela cintura e um rosto me examinou com atenção. Olhei para a carinha simpática do meu filho de cinco anos. Fiquei envergonhado por meu filho me ver chorando. - Desculpe, filho... não sabia que você ainda estava acordado. Não sei por que isso acontece, mas tantas pessoas se desculpam quando choram, e não sou exceção. - Eu não queria chorar. Desculpe. Estou um pouco triste hoje. - Tudo bem, papai. Não tem problema chorar, você é apenas uma pessoa. Não posso descrever como me deixou feliz aquele garotinho que, com a sabedoria da inocência, me deu permissão para chorar. Parecia que estava dizendo que eu não tinha de ser sempre forte, que às vezes podia me permitir ser fraco e demonstrar meus sentimentos. Ele deslizou para o meu colo e ficamos abraçados, conversando um pouco. Eu o levei de volta para a cama e o ajeitei entre as cobertas. De alguma forma, eu também consegui dormir naquela noite. Hanoch McCarty

Imagem: Maurizio Moro1

O Pai não é somente aquele que fecunda, mas o que nos adota como filho.

Pensamentos

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Venho de longe, trago o pensamento Banhado em velhos sais e maresias; Arrasto velas rôtas pelo vento E mastros carregados de agonias. Provenho dêsses mares esquecidos Nos roteiros de há muito abandonados E trago na retina diluídos Os misteriosos portos não tocados. Retenho dentro da alma, prêso à quilha Todo um mar de sargaços e de vozes, E ainda procuro no horizonte a ilha Onde sonham morrer os albatrozes... Venho de longe a cortornar a esmo O cabo das tormentas de mim mesmo. Paulo Bonfim

Imagem:Edward Gordon

Todos os dias deveríamos ler um bom poema, ouvir uma linda canção, contemplar um belo quadro e dizer algumas bonitas palavras. Pensar é mais interessante que saber, mas é menos interessante que olhar. Johann Wofgang von Goethe

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Meditação

Deus Esperança Oração Fé Discernimento Amor Serenidade Vida Brandura Mansidão Perdão Introspecção Justiça Compaixão Alegria Benignidade Sabedoria Meditação Perseverança Coragem Amabilidade Paz Verdade Paciência Felicidade Bondade Interiorização Tolerância Tranquilidade Domínio Próprio Caridade Longanimidade Determinação Pureza Fraternidade Auto-disciplina Temperança Compreensão Piedade Fidelidade Inocência

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Porque, assim como o corpo sem o espírito está morto, assim também a fé sem obras é morta. [Tg 2:26] Lembra-te do teu criador na tua mocidade antes que venha a velhice e os maus dias e dirá: "Não tenho mais prazer algum na vida", e o pó volte à terra como o era e o espírito volte à Deus que o deu. [Ec 12:1-7] A pessoa é aprovada por Deus por meio das ações e não somente pela fé. [Tg 2:24] Tudo é ilusão, é tudo como correr atrás do vento. [Ec 1:14] A fé sem ação é morta. [Tg 2:26]

Qualquer que seja a forma como sentes a Vida:

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"A Vida é uma oportunidade, aproveite-a.
A Vida é beleza, admire-a.
A Vida é benção, aproveite-a.
A Vida é um sonho, concretize-o.
A Vida é um desafio, enfrente-o.
A Vida é um dever, cumpra-o!
A Vida é um jogo, jogue-o.
A Vida é preciosa, cuide bem dela.
A Vida é riqueza, conserve-a.
A Vida é amor, desfrute-o.
A Vida é mistério, descubra-o.
A Vida é uma promessa, cumpra-a.
A Vida é tristeza, supere-a.
A Vida é uma música, cante-a.
A Vida é um combate, aceite-o.
A Vida é uma tragédia, supere-a.
A Vida é uma aventura, ouse-a.
A Vida é sorte, faça-a.
A Vida é demasiado preciosa, não a destrua.
A Vida é vida, defenda-a!"
Madre Teresa de Calcutá

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Felicidade

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Felicidade é a certeza de que nossa vida não está se passando inutilmente. Erico Verissimo

Imagem: Philip Greenspun

Erico Verissimo

"O tempo passou. Dizem que tempo é remédio para tudo. O tempo faz a gente esquecer. Há pessoas que esquecem depressa. Outras apenas fingem que não se lembram mais..."

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Eu queria fazer um livro não da vida como ela é, mas como eu queria que ela fosse. Um livro para a gente pegar e ler quando quisesse esquecer a vida real... Eu entendo a Arte como sendo uma errata da vida. A página tal, onde se lê isto, leia-se aquilo...

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Desde que, adulto, comecei a escrever romances, tem-me animado até hoje a idéia de que o menos que um escritor pode fazer numa época de atrocidades e injustiças como a nossa, é acender a sua lâmpada, fazer luz sobre a realidade de seu mundo, evitando que sobre ele caia a escuridão, propícia aos ladrões, aos assassinos e aos tiranos. Sim, segurar a lâmpada, a despeito da náusea e do horror. Se não tivermos uma lâmpada elétrica, acendamos o nosso toco de vela ou, em último caso, risquemos fósforos repetidamente, como um sinal de que não desertamos de nosso posto!

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O meu amigo mais íntimo é o sujeito que vejo todas as manhãs no espelho do quarto de banho, à hora onírica em que passo pelo rosto o aparelho de barbear. Estabelecemos diálogos mudos, numa linguagem misteriosa feita de imagens, ecos de vozes, alheias ou nossas, antigas ou recentes, relâmpagos súbitos que iluminam faces e fatos remotos ou próximos, nos corredores do passado - e às vezes, inexplicavelmente, do futuro - enfim, uma conversa que, quando analisamos os sonhos da noite, parece processar-se fora do tempo e do espaço. Surpreendo-me quase sempre em perfeito acordo com o que o Outro diz ou pensa. Sinto, no entanto, um pálido e acanhado desconforto por saber que existe no mundo alguém que conhece tão bem os meus segredos e fraquezas, uns olhos assim tão familiarizados com a minha nudez de corpo e espírito. Talvez seja por isso que com certa freqüência entramos em conflito. Mas a ridícula e bela verdade é que no fundo, bem feitas as contas, nós nos queremos um grande bem. Estamos habituados um ao outro. Envelhecemos juntos. A face do Outro é o meu calendário implacável. "Os cabelos te fogem, homem" - murmuro-lhe às vezes - "Tuas carnes se tornas flácidas. Vejo a escrita do tempo no pergaminho do teu rosto". - "E como imaginas que estás?" - replica o meu reflexo. Acabamos consolando-nos mutuamente com a idéia de que conservamos a mocidade de espírito. Mas até onde isso é verdade? Encolhemos os ombros e passamos a outras considerações e devaneios, enquanto o barbeador elétrico zumbe, e o incansável calígrafo invisível continua no seu sutil trabalho de amanuense da Morte.

Alegria - Reencontro

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As pessoas passam pela vida da gente... Umas, quase não deixam nada e da gente pouco levam. Poucas são as que levam consigo uma parte de nós e nos deixam saudades. Obrigada, Thais, pelo reencontro. Beijo grande para você, Stella e Arone. Felicidades! Final de tarde, domingo solitário. Poucos carros passam pela avenida. Na praia, o calor convida... Rostos corados, pela suada sensação do prazer vivido. Praia e amigos. No dia seguinte, saudade "salada fria" e limonada. Bons tempos!

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Passado

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No fim tu hás de ver que as coisas mais leves são as únicas que o vento não conseguiu levar: um estribilho antigo um carinho no momento preciso o folhear de um livro de poemas o cheiro que tinha um dia o próprio vento... Mário Quintana

Imagem: Mikhail Garmash

Definitivo, como tudo o que é simples...

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Nossa dor não advém das coisas vividas, mas das coisas que foram sonhadas e não se cumpriram. Por que sofremos tanto por amor? O certo seria a gente não sofrer, apenas agradecer por termos conhecido uma pessoa tão bacana, que gerou em nós um sentimento intenso e que nos fez companhia por um tempo razoável, um tempo feliz. Sofremos por quê? Porque automaticamente esquecemos o que foi desfrutado e passamos a sofrer pelas nossas projeções irrealizadas, por todas as cidades que gostaríamos de ter conhecido ao lado do nosso amor e não conhecemos, por todos os filhos que gostaríamos de ter tido junto e não tivemos, por todos os shows e livros e silêncios que gostaríamos de ter compartilhado, e não compartilhamos. Por todos os beijos cancelados, pela eternidade. Sofremos não porque nosso trabalho é desgastante e paga pouco, mas por todas as horas livres que deixamos de ter para ir ao cinema, para conversar com um amigo, para nadar, para namorar. Imagem: desconheço a autoria. Sofremos não porque nossa mãe é impaciente conosco, mas por todos os momentos em que poderíamos estar confidenciando a ela nossas mais profundas angústias se ela estivesse interessada em nos compreender. Sofremos não porque nosso time perdeu, mas pela euforia sufocada. Sofremos não porque envelhecemos, mas porque o futuro está sendo confiscado de nós, impedindo assim que mil aventuras nos aconteçam, todas aquelas com as quais sonhamos e nunca chegamos a experimentar. Como aliviar a dor do que não foi vivido? A resposta é simples como um verso: Se iludindo menos e vivendo mais!!! A cada dia que vivo, mais me convenço de que o desperdício da vida está no amor que não damos, nas forças que não usamos, na prudência egoísta que nada arrisca, e que, esquivando-se do sofrimento, perdemos também a felicidade. A dor é inevitável. O sofrimento é opcional. Carlos Drummond de Andrade.

Imagem: desconheço a autoria.

Amar é...

Imagem: desconheço a autoria.

nalgum lugar em que eu nunca estive, alegremente além de qualquer experiência, teus olhos têm o seu silêncio: no teu gesto mais frágil há coisas que me encerram, ou que eu não ouso tocar porque estão demasiado perto teu mais ligeiro olhar facilmente me descerra embora eu tenha me fechado como dedos, nalgum lugar me abres sempre pétala por pétala como a Primavera abre (tocando sutilmente, misteriosamente) a sua primeira rosa ou se quiseres me ver fechado, eu e minha vida nos fecharemos belamente, de repente, assim como o coração desta flor imagina a neve cuidadosamente descendo em toda a parte; nada que eu possa perceber neste universo iguala o poder de tua imensa fragilidade: cuja textura compele-me com a cor de seus continentes, restituindo a morte e o sempre cada vez que respira (não sei dizer o que há em ti que fecha e abre; só uma parte de mim compreende que a voz dos teus olhos é mais profunda que todas as rosas) ninguém, nem mesmo a chuva, tem mãos tão pequenas. E. E. Cummings, tradução de Augusto de Campos.

Imagem: desconheço autoria.

Margem do Rio Piedra...

Imagem: Robert Farnham

Na Margem do Rio Piedra... Eu me sentei e chorei. Conta a lenda que tudo que cai nas águas deste rio - as folhas, os insetos, as penas das aves - se transforma nas pedras do seu leito. Ah, quem dera eu pudesse arrancar o coração do meu peito e atira-lo na correnteza, e então não haveria mais dor, nem saudade, nem lembranças. Às margens do rio Piedra eu me sentei e chorei. O frio do inverno fez com que eu sentisse as lágrimas em meu rosto, e elas se misturaram com as aguas geladas que correm diante de mim. Em algum lugar este rio se junta com outro, depois com outro, até que - distante dos meus olhos e do meu coração - todas estas águas se misturam com o mar. Que as minhas lágrimas corram assim para bem longe, para que meu amor nunca saiba que um dia chorei por ele. Que minhas lágrimas corram para bem longe, e então eu esquecerei do rio Piedra, do mosteiro, da igreja nos Pirineus, da bruma, dos caminhos que percorremos juntos. Eu esquecerei as estradas, as montanhas, e os campos de meus sonhos - sonhos que eram meus, e que eu não conhecia. Paulo Coelho

Imagem: Robert Kocs

Fantasmas

Não é preciso ser um quarto para ser mal-assombrado. Nem é preciso ser uma casa; A mente tem corredores que superam qualquer lugar concreto. Emily Dickinson

Imagens: autoria desconhecida

Distância

Nos instantes que passam
o sentimento vivido
a saudade sentida
o amor bonito e a vida sofrida
Seguem seus caminhos

quem saberá do momento esquecido?
que mãos acharão as folhas soltas,
entregues ao acaso do sonhado encontro?

O vento,
tudo leva...
sentimentos presos e palavras escritas.

Que olhos sentirão a minha dor,
de não poder ler as palavras de amor,
rabiscadas no papel perdido
de um indiferente acaso?

Alguém saberá do meu amor?
encontrará o meu sonho?
não...
alguém nada mais é do que um pronome,

neste caso, simples acaso
que une sentimentos que se perdem com o tempo.
Psy

Imagens: H. Hargrova

Vazio

Para encher um vazio Ponha de volta Aquilo que o causou. Baldado cobri-lo Com outra coisa — sua boca vai mais se escancarar — Não se pode soldar o Abismo Com ar. Emily Dickinson

Imagens: autoria desconhecida

Sonata de Amor Perdido

Onde estão os teus olhos – onde estão? – Oh – milagre de amor que escorres dos meus olhos! Na água iluminada dos rios da lua eu os vi descendo e passando e fugindo. Iam como as estrelas da manhã. Vem, eu quero os teus olhos, meu amor! A vida...sombras que vão e sombras que vêm vindo O tempo... sombras de perto e sombras na distância – vem, o tempo quer a vida! Onde ocultar minha dor se os teus olhos estão dormindo? Onde está tua face? Eu a senti pousada sobre a aurora Teu brando cortinado ao vento leve era como asas fremindo Teu sopro tênue era como um pedido de silêncio – oh, a tua face iluminada! Em mim, mãos se amargurando, olhos no céu olhando, ouvidos no ar ouvindo Na minha face o orvalho da madrugada atroz, na minha boca o orvalho do teu nome! Vem... Os velhos lírios estão fanando, os lírios novos estão florindo Vinícius de Moraes

Mulher Apaixonada

É um ser em estado de torcida do Flamengo. Torce mais por ele (o amado) que pela Seleção. Entra no campo, agride o juiz, salta o alambrado, topa qualquer desafio. Só vê a vitória. Vai pro exílio, larga carreira, profissão, conveniência, partido político. Só tem um caminho e uma verdade: o amor. O resto virá depois. Sem ele, o tudo é nada. É o mais paciente dos seres impacientes. Sempre em estado de "estou pronta" leva anos esperando com uma insuportável e maravilhosa impaciência, exigência, dedicação, entrega, cegueira, vontade de quintais, praias e amarrações que supõe perfeitas e definitivas. Ninguém vive a provisoriedade com tanto sentido de permanência. Ninguém assina em branco e antecipa tantos avais de afeto. Ninguém erra com tanta convicção e decência. É fera e santa, guerreira e gato, desastrada e genial, capaz de usar fitas; meias coloridas; de enfrentar solidões, distâncias, presenças e furacões pelo ser amado. É o mais regular dos seres irregulares, porque não julga, não pensa, não avalia: sente. E que se danem o mundo, as regras, as regulações, disposições, legislações e tudo aquilo que a mãe ensinou! Que o mundo exploda em flores! Ser de grandezas só vive de migalhas. Entende de lençóis iluminados pela luz do corredor nas noites sem sono, conhece ruídos diferentes de tique-taques e entende de cantores e poetas (escolhidos secretamente). Interpreta as mensagens mais sutis do amado: tom de voz, espaço entre uma e outra frase, fomes dominicais, impressões vagas de cansaço, tédio, alegria ou saudade expressas por fungados, suspiros, desabafos, interjeições, gestos, sons, olhares. Mistura disposição com vontade. Possibilidade com ânsia. Dificuldade com não querer. Em suma: é o mais incapaz dos capazes do que há de melhor, mais lindo, legítimo e verdadeiro. Especialista em pretextos; modista de oportunidades; navegantes de esperanças; tecelã de ternuras; doceira de amarguras. É furacão e chuvisco; exaltação e placidez; adivinhação e alienação; sábia e patusca; maravilha e susto; mãe e mulher; filha e bruxa; santa e desastrada. O único ser que topa qualquer parada não é o herói, o desesperado ou o valente: é a mulher apaixonada. Artur da Távola

Imagens: autoria desconhecida

Amor que Vai

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Amor que vai, amor que vem Amor foge e vai embora Amor que leva seus teréns Pra não ter motivo de voltar Amor que vai Num cavalo alado chamado brisa Amor que vem Num galope rasgado na beira-mar Amor maltrata, deseja Amor comendo a maçã Amor é pura incerteza O que será amanhã? Alceu Valença